Microrrelato #20: Sin título

Riza Abbasi (Irán, ca. 1565 - ca. 1635)
"Amantes" (1630)
Temple y hoja de oro sobre papel, 18.1 x 11.9 cm
Museo Metropolitano de Arte, Nueva York

Caminábamos hacia el infinito a pasos rápidos y agigantados, sin sentido y sin destino fijos.

Un buen día dimos el giro que nos encontró de frente, confundidos y desprevenidos.

El mundo se hizo pequeño y tangible, se hizo de luz y sombras en el instante que nos conocimos.

Microrrelato #19: El Historial Delictivo

Roy Lichtenstein (1923 - 1997)
"Pistol" (1964)
Fieltro, 208.3 x 124.4 cm
Museo de Arte Moderno, Nueva York

Ningún juez tomó el caso. Tomaron el archivo y lo enterraron al fondo de una gaveta entre trámites democráticos, citatorios sin respuesta, formularios vacíos de solicitudes sin motivo y demás paja burocrática.

Años más tarde, los archivos se incendiaron después de años y años de permanecer muertos como cadáveres en el mismo cajón de anfiteatro. En el fondo, intacto como una burbuja de plata, como una gota de agua, yacía el historial delictivo de mis noches vacías, de mis noches suicidas sin ti.

Microrrelato #18: Perversión

David Kassan (Little Rock, 1977)
"Koi" (2008)
Óleo sobre tabla, 228.6 x 165.1 cm
Galería Henoch, Nueva York

Caminos opuestos, una cita inoportuna. Un segundo te miré a los ojos, diez a las piernas. No hubo palabras ni teléfonos, ni miradas ni sonrisas, sólo ideas perversas.

Microrrelato #17: Soponcio

Alberto Castro Leñero (México D.F. 1951)
Sin Título, 1999
Grabado sobre papel, 14.5 x 10 cm

Tus palabras fueron pulmones llenos de helio, tu mirada fue ácida y dura como una vesícula de porcelana. El beso de tu adiós fue una marca de gangrena en mi mejilla. Con el transcurso de una lágrima, la sangre de mis venas se extinguía.

Microrrelato #16: Tu Boca

Alyssa Monks (n. 1977)
"Kiss" (2011)
Óleo sobre lino, 183 x 122 cm
Colección Particular

Hace tiempo que buscaba las palabras para escribirte una poesía. No sabía que entre tu boca las encontraría.

Microrrelato #15: Tus Ojos

Alyssa Monks (n. 1977)
"Comply" (2013)
Óleo sobre tabla, 25.4 x 40.6 cm
Colección Particular

El día sin ti fue interminable. Cuando volví a escuchar tu voz pronunciar mi nombre, reconocí el camino de vuelta hacia la luz de tus ojos.

Microrrelato #14: Concrete Love

Constantin Brancusi (1876 - 1957)
"El Beso" (1907-08)
Escultura en yeso, 27.9 x 26 x 21.6 cm

I've always thought falling in love was something concrete.

Hard as concrete.

Microrrelato #13: Sabor a sal y esperanza

Pablo Ruíz Picasso (1881 - 1973)
"Nu Bleu" (ca. 1902)
Óleo sobre tela
Colección Privada

Preparé mi mejor cara de malicia para observar tu desnudez sonrojar los azulados espacios de mi habitación.

Recosté mis andrajos admirado por la gravedad perfecta de tu piel de ciruela levantándose de entre el silencio de las sábanas blancas y el bostezo de una noche madura.

Tu mirada no era mía, había estrellas en la ventana, había una luna que menguaba. Quise trazarte la silueta de la espalda, pero el instante cálido de tu carne se escapaba.

Despertamos juntos con el amanecer limpiando nuestras almas.

El beso sobre tu hombro me supo a sal y esperanza.

Microrrelato #12: Fue Amor

Vincent Giarrano (Buffalo, 1960)
"On the Bench"
Óleo sobre tela, 40 x 50 cm
Colección Privada

Sus miradas se cruzaron repentinamente sobre la acera. Él la miró y cerró los ojos un instante. Ella agachó la cabeza y sonrió tímidamente.

Fue amor.

Microrrelato #11: Vino con cianuro

Paul Cézanne (1839 - 1906)
"El Bebedor" (1891)
Óleo sobre tela, 47.6 x  39.4 cm
Barnes Foundation, Filadelfia

Aquella mañana se deslindó del mundo con una botella de licor. Bebió el primer vaso, bebió uno más, poco a poco fue dejando ir los recuerdos. Bebió mucho más y sus problemas se perdieron en el intento. Al terminarse la botella se olvidó de la soledad.

Despertó casi al anochecer; se asomó a la ventana y despidió al sol que lo miraba. Recordó que alguna vez en algún sueño le contaron que el vino con cianuro sabía mejor.

Microrrelato #10: Nuestro destino imposible

René Magritte (1898 - 1967)
"Los Amantes" (1928)
Óleo sobre tela, 54 x 73.4 cm
Museo de Arte Moderno, Nueva York

Sabíamos desde un inicio que éramos una utopía. Mientras yo miraba alegre el amanecer, en tus ojos no se asomaba el sol. Cuando yo quería matarte a besos, tú agonizabas por desamor.

Microrrelato #9: El punto y aparte

Antoine Watteau (1684 - 1721)
"Mujer Sentada" (ca. 1716)
Pastel y carboncillo sobre papel, 25.5 x 17.2 cm
Biblioteca y Museo Morgan, Nueva York

Aquella noche, un joven solitario escribió el retrato de una mujer etérea y cautivante. No era claro si existía, si era un sueño o si sólo era imaginación brotando de entre sus dedos. El supuesto punto final en el borde de su diario sólo fue el inicio de un idilio añorado por mucho tiempo.

Microrrelato #8: Cajita de Pandora (Imogena #6)

Jules Lefebvre (1836 - 1911)
"Pandora" (1872)
Óleo sobre tela, 132 x 63 cm
Museo de Bellas Artes, Buenos Aires

Miró el calendario, los números y las fechas de nuevo se habían juntado. El nombre y el rostro que tanto resguardó entre su olvido había escapado de la cajita de carey que guardaba dentro de su corazón.

Microrrelato #7: Tu felicidad es mi nostalgia (Minerva #3)

Lo único que quería en el mundo era que fueras feliz, aunque eso implicara tener que arrancarle a mi corazón cada uno de sus latidos. Así ocurrió, pero tuve que dejarte ir de mis pensamientos, de mis cuadernos y de mis palabras en el momento que vi todo mis anhelos perdidos en las pupilas del hombre que te ama.

Microrrelato #6: Aroma de rocío

Alyssa Monks (n. 1977)
"Thank You" (2013)
Óleo sobre lino,  76.2 x 76.2 cm
Galería Sarah Bain, California

Había soñado con el caudal de esencias de un regazo virginal, el de la mujer que perseguía cada noche de cada semana por jardines de flores vibrantes y bosques de abetos. Esa mañana despertó confundido por la árida sequedad de sus sábanas hechas jirones, por la sensación vacía de un frío y de un silencio roto por un crepúsculo fresco. Tuvo que contener sus lágrimas para buscar una gota de rocío que le ayudara a recordar aquel momento que inundó todos los rincones de su pecho.

Microrrelato #5: Wrong number

Víctor Rodríguez (Ciudad de México, 1970)
"RollingStonesPhoneCall" (2013)
Acrílico sobre tela, 243 x 172 cm
Propiedad del artista

Tardó casi cinco tonos para tomar el teléfono. Lo que encontró al otro lado de la línea fue una revelación. Aquella voz femenina era un suspiro de miel y terciopelo derramándose de unos labios desconocidos, como si invocara un Cantar de los Cantares en sus oídos. Poco le importó decirle que su número estaba equivocado, colgar la bocina fue un dolor en el corazón.

Microrrelato #4: Invierno para cuatro labios

Henri de Toulouse-Lautrec (1864 - 1901)
"El Beso" (1893)
Óleo sobre cartón, 60 x 80 cm
Colección Privada

Aquel hombre solitario supo que sería el invierno más cálido y dulce de su vida cuando probó por vez primera el ardor de aquellos labios trémulos y salinos.

Microrrelato #3: La chica del reloj

Hace poco vi a una mujer entre la bruma de mis suspiros durante la oscuridad de una noche de luna llena. Su misterio más enigmático no era su mirada viajera, ni los caminos marcados en sus piernas, ni la precisión melodiosa de su vestido, ni su pulso vibrante latiendo tras su reloj. Su encanto emanaba del perfume de su fresco andar que me hizo voltear a verla entre el caos incesante de esta ciudad.

Microrrelato #2: El lector de Thomas Harris

"Desconfía siempre de quien vea en Las Vegas un pedazo del Paraíso" me aconsejó aquel hombre mientras hojeaba "El Silencio de los Inocentes" de Thomas Harris en una librería de viejo. No entiendo qué fue lo que vio en mí que lo motivó a decírmelo. Sólo sé que me hizo sentir inocente y dócil, como un cordero, con el guiño maligno de su sonrisa asesina.

Microrrelato #1: El Pañuelo

Roy Lichtenstein (1923 - 1997)
"Crying Girl" (1964)
Esmalte sobre acero, 116.8 x 116.8 cm
Museo de Arte, Milwaukee

Nuestros corazones quedaron drenados por el silencio tácito de la indiferencia. Yo no pude mirarte, tú no quisiste volver a verme. Escapamos de aquel bar cabizbajos y confundidos. En la mesa nos dejamos las lágrimas, abrazadas por el mismo pañuelo.